Así es el Jorge Javier que no vemos por la tele

Con el dolor pegué un salto y me caí al agua. Era de noche. Jorge se tiró vestido detrás de mí, con el programa de actos a los que debía asistir como jurado del festival. El resultado fue que íbamos a películas que no tocaban y dejábamos de acudir a eventos en los que la presencia de Jorge era esperada con ansia. Y no porque fuera muy famoso en esa época, pero ya desprendía ese carisma que lo convertía en el centro de cualquier reunión, asistiera quien asistiera. Al final preferíamos quedarnos en la habitación, viendo la tele, comiendo y bebiendo. Yo con el pie en alto y conversando de la vida, de nuestro futuro y de chismes de la profesión...

Jorge hablaba mucho por teléfono con María Patiño (“¿Quién es? Pues una amiga mía de Sevilla, no la conoces. Como comprenderás, ¡no vas a ser tú mi única amiga!”). Mis heridas se curaron con el efecto balsámico de la risa. Cuando volví a Barcelona tenía trabajo y me esperaban unos brazos amorosos que daba por perdidos. “Reparto suerte”, dice siempre Jorge, y es verdad porque, aunque tiene un talento inmenso para escribir, actuar o presentar programas, todo lo hace en el momento oportuno, y además te trasmite su buena fortuna como una Campanilla que, en lugar de haber nacido en el País de Nunca Jamás, lo hubiera hecho en Badalona.

Con Carmen Rigalt hablo mucho de ‘nuestro’ Jorge. Las dos lo conocimos cuando era casi un niño y nos entrevistaba para la re- vista de su colegio. Ya por entonces era listo e inquieto. “Es un ser adorable, mimado por sus hermanas y su madre, y caprichoso”, me cuenta Rigalt. “Un día en Marbella estábamos en la piscina del hotel ¡y le compró a un compañero su piso de Madrid, en la calle Goya, solo dibujándolo con un palo sobre el césped!”, ríe Carmen. “No ha perdido su esencia de niño de barrio, el bloque, los pasodobles, las vecinas... Una noche fuimos a cenar a un restaurante muy pijo, todo era provolone, finas hierbas, trufa... Él pidió un sanjacobo sin ningún complejo”. Y añade, conmovida: “Hablé mucho con él cuando murió su padre. Se tumbó en la cama a su lado para abrazarlo y despedirse... Eso me impresionó”.

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“No se le ha subido la fama a la cabeza, tiene los pies en el suelo y es muy generoso”, dice siempre Luis Pliego, viejo amigo y ahora también nuestro director. “Cuando lo he necesitado ha estado ahí. Es resolutivo, nunca me ha fallado”. Nos hemos corrido muchas juergas por Madrid cuando se podía salir a la calle con él libremente, pero comprendí que esa faceta se había acabado cuando fuimos a la plaza Santa Ana a tomarnos unas cervezas. Yo estaba de espaldas a la calle y me giré de pronto y me di cuenta de que una multitud creciente abarrotaba el local solo para mirarlo. Estuve con Jorge y con su familia, a la que tanto quiero, con Muro, con Paco, cuando le dieron el Premio Ondas en el Liceo de Barcelona, he ido a todos sus estrenos de teatro tan orgullosa como una ‘tieta’ y también asisto emocionada a las adopciones de sus perros, una causa, la de los animales abandonados, que compartimos y que nos ha hermanado aún más si cabe.

Creo que todas las personas que lo conocen lo quieren, nadie me habla mal de él. Pero si se lo dijera, me cortaría con apuro, porque le dan vergüenza los elogios, no es nostálgico ni sensiblero, ni siquiera sentimental... Si tuviera un problema seguiría llamándolo, porque solo su voz, solo su tono (“Vamos a ver, Pilar, relativicemos...”), me pondría bien la antena, que era una ex- presión que decíamos mucho antes, y a los cinco minutos estaríamos riéndonos... Antes... Ahora lo veo casi únicamente por televisión y me admiran su ironía, su capacidad de volver importante lo trivial y aligerar lo importante. Es culto sin ser pedante, irónico sin crueldad... No tiene carácter de líder ni de general, es un soldadito valiente, disciplinado, trabajador, que nunca se ha quejado ni en malos tiempos de salud o baches laborales.

Ahora me cuenta: “Estoy como nunca... ¡Los mejores años de mi vida!”. Ha llegado a lo más alto en la profesión, sí, pero yo no puedo dejar de acordarme con ternura y añoranza de aquella época lejana en la que éramos pobres y felices